Пророческая песня Владимира Высоцкого

 

 

На стене висели в рамках бородатые мужчины
Все в очёчках на цепочках, по-народному — в пенсне
Все они открыли что-то, все придумали вакцины
Так что если я не умер — это все по их вине

Мне сказали: "Вы больны"
И меня заколотило
И сердечное светило
Ухмыльнулось со стены

Здесь не камера — палата
Здесь не нары, а скамья
Не подследственный, ребята
А исследуемый я!

И хотя я весь в недугах, мне не страшно почему-то
Подмахну давай, не глядя, медицинский протокол!
Мне приятен Склифосовский, основатель института
Мне знаком товарищ Боткин — он желтуху изобрел

В положении моем
Лишь чудак права качает
Доктор, если осерчает
Так упрячет в "желтый дом"

Все зависит в этом доме оном
От тебя от самого
Хочешь — можешь стать Буденным
Хочешь — лошадью его!

У меня мозги за разум не заходят — верьте слову
Задаю вопрос с намеком, то есть, лезу на скандал
"Если б Кащенко, к примеру, лег лечиться к Пирогову
Пирогов бы без причины резать Кащенку не стал"

Доктор мой не лыком шит
Он хитер и осторожен
"Да, вы правы, но возможен
Ход обратный", - говорит

Вот палата на пять коек
Вот профессор входит в дверь
Тычет пальцем: "Параноик"
И поди его проверь!

Хорошо, что вас, светила, всех повесили на стенку
Я за вами, дорогие, как за каменной стеной
На Вишневского надеюсь, уповаю на Бурденку
Подтвердят, что не душевно, а духовно я больной!

Род мой крепкий — все в меня
Правда, прадед был незрячий
Крёстный мой — белогорячий
Но ведь крёстный - не родня!

"Доктор, мы здесь с глазу на глаз
Зря мусолим чепуху
Что мне будет за диагноз
Отвечай, как на духу!"

И врачи, и санитары, и светила все смутились
Заоконное светило закатилось за спиной
И очёчки на цепочке как бы влагой замутились
У отца желтухи щечки вдруг покрылись белизной

И нависло острие
В страхе съёжилась бумага
Доктор действовал во благо
Жалко — благо не мое

Но не лист, - перо стальное
Грудь пронзило, как стилет
Мой диагноз — паранойя
Это значит — пара лет
Это значит — пара лет
Это значит — пара лет